Samodelkin Sergey Alexandrovich

Le jour de ma naissance, il n'y a pas eu de tonnerre ni d'éclairs (d'où viendraient-ils en plein mois de janvier ?), aucune comète n'est passée à côté de la Terre, aucune éruption volcanique, aucun tsunami ni aucune éclipse. Bref, aucun présage ne s'est produit. Un jour d'hiver ordinaire et glacial. Ce qui était une source de tourments et de frustrations dans ma jeunesse, a progressivement cessé d'avoir de l'importance.

Enfant, je passais beaucoup de temps chez les parents de ma mère, comme beaucoup de mes camarades. Pendant que les parents travaillent, les grands-parents s'occupent des enfants. Mon grand-père peignait. Lorsque je suis né, il n'avait pas de jambes. Il a eu des engelures pendant la guerre et la gangrène. Mon grand-père a combattu pendant sept ans et est revenu avec ses deux jambes, mais il les a perdues plus tard. Je me souviens de lui dans un landau fait maison avec de grosses roues de bicyclette. Je me souviens de lui avoir demandé de me laisser monter dessus. Je me souviens également que des personnes très créatives venaient rendre visite à mon grand-père : des artistes, des poètes, des bardes. Une fois, il y avait un ensemble de gitans. Je ne sais pas d'où venaient tous ces trésors dans notre petit village. Mais ils apparaissaient périodiquement, et mon grand-père enregistrait sur un petit magnétophone à bobines comment ils lisaient leurs poèmes et chantaient leurs chansons. Il m'enregistrait aussi. J'avais l'habitude de réciter tout Chukovsky par cœur.

Grand-père enregistrait ma voix sur un magnétophone à bobines. Et il m'a expliqué la peinture. Il m'a parlé de la couleur et de sa perception, de la perspective, de la composition et du nombre d'or. De l'anatomie et des proportions. Du processus même des beaux-arts. J'ai également demandé à mon grand-père de m'apprendre à dessiner un cheval. Pour une raison quelconque, c'était un cheval que je voulais dessiner moi-même. Il a promis, mais il a commencé à tomber malade, il ne sortait plus de son lit, ses moignons saignaient (ma grand-mère a longtemps dormi sur ce lit, et lorsqu'elle changeait le linge, je voyais des traces de sang sur la tapisserie, que nous n'avons jamais réussi à nettoyer). Puis grand-père est parti. Il restait ses peintures, ses pinceaux, son papier aquarelle apprêté. Une valise en bois qu'il avait fabriquée lui-même pour aller faire des croquis. C'est alors que j'ai réalisé qu'il restait quelque chose de non matériel - une attitude à l'égard de la créativité, une soif d'art.... Une compréhension du processus créatif en tant que travail. Aujourd'hui, pour moi, toute créativité se résume à un pour cent d'inspiration, le reste étant un travail long et minutieux, parfois atroce, toujours tendu et épuisant. Je ne sais pas si cela vient de mon grand-père ou de ma propre expérience

C'est ainsi que depuis mon enfance, je dessine. Pas régulièrement, mais occasionnellement. Et puis il y a eu la pandémie et l'isolement général. Deux mois d'enfermement entre quatre murs ont été un excellent tremplin pour peindre plus sérieusement. J'ai lu des livres, regardé des tutoriels vidéo et, bien sûr, j'ai pratiqué, pratiqué et pratiqué. Je me levais avec le soleil et je peignais jusqu'à ce qu'il se couche. Et plus les heures de clarté s'allongeaient, plus il était difficile de ranger mes pinceaux et ma palette. Aujourd'hui, la vie se stabilise peu à peu, les journées de travail reprennent leur rythme habituel, mais à chaque minute libre, je me mets au chevalet ou je m'assois à la table, avec des pinceaux ou un crayon, avec une toile ou du papier, avec un plan ou absolument sans plan. Pour une raison quelconque, il est devenu très nécessaire de salir la surface, de remplir l'espace, de chercher des méthodes expressives. Et bien que le résultat soit souvent décevant, le processus lui-même plonge dans une autre dimension, change la conscience, nettoie et vide, épuise et donne un plaisir inexprimable.