Samodelkin Sergey Alexandrovich

No dia em que nasci, não houve trovões e relâmpagos (por que haveria trovões e relâmpagos no meio de janeiro?), nenhum cometa passou sobre a Terra, nenhuma erupção vulcânica, tsunami ou eclipse. Em suma, nenhum presságio aconteceu. Apenas um dia de inverno comum e gelado. Isso foi motivo de angústia e frustração na juventude, mas aos poucos deixou de ter importância.

Quando criança, eu passava muito tempo na casa dos pais de minha mãe, como muitos de meus colegas. Enquanto os pais estavam no trabalho, os avós cuidavam das crianças. Meu avô pintava. Quando eu nasci, ele não tinha pernas. Queimadura de frio na guerra, gangrena. Meu avô lutou por sete anos e voltou com suas próprias duas pernas, mas as perdeu mais tarde. Lembro-me dele em um carrinho de bebê feito em casa com grandes rodas de bicicleta. Lembro-me de pedir a ele que me deixasse andar nele. Também me lembro de que algumas pessoas muito criativas vinham visitar meu avô: artistas, poetas, bardos. Uma vez havia um conjunto cigano. Não sei de onde vinham todos esses tesouros em nosso pequeno vilarejo. Mas eles apareciam periodicamente, e meu avô registrava em um pequeno gravador de fita cassete como eles liam seus poemas e cantavam suas músicas. Ele também me gravava. Eu costumava contar tudo sobre Chukovsky de cor e com entusiasmo.

O meu avô gravava minha voz em um gravador de fita cassete. E ele me explicava sobre pintura. Ele me falava sobre cor e sua percepção, sobre perspectiva, sobre composição e proporção áurea. Anatomia e proporções. Sobre o processo da arte em si. Também pedi ao meu avô que me ensinasse a desenhar um cavalo. Por alguma razão, era um cavalo que eu queria desenhar. Ele prometeu, mas começou a ficar doente, parou de sair da cama, seus cotos sangraram (minha avó dormiu naquela cama por muito tempo e, quando ela trocava a roupa suja, eu via vestígios de sangue no estofamento, que nunca conseguimos limpar). Então vovô se foi. O que restou foram suas tintas, seus pincéis, seu papel de aquarela preparado. Uma maleta de madeira que ele mesmo fez para sair para desenhar. E então percebi que algo não material permaneceu - uma atitude em relação à criatividade, um desejo por arte.... Uma compreensão do processo criativo como trabalho. E hoje, para mim, qualquer criatividade consiste em um por cento de inspiração, e o restante é um trabalho longo e meticuloso, às vezes excruciante, sempre tenso e exaustivo. Não sei se é por causa de meu avô ou de minha própria experiência

Então, acontece que desde criança eu desenho. Não regularmente, mas de vez em quando. E então veio a pandemia e o auto-isolamento geral. Dois meses confinado a quatro paredes foram uma ótima plataforma de lançamento para uma pintura mais séria. Li livros, assisti a tutoriais em vídeo e, é claro, pratiquei - pratiquei - pratiquei. Eu me levantava com o sol e pintava até ele se pôr. E quanto mais longas eram as horas de luz do dia, mais difícil era deixar de lado meus pincéis e paleta. Agora a vida está gradualmente se estabilizando, os dias de trabalho estão voltando à rotina habitual, mas a cada minuto livre eu me levanto no cavalete ou me sento à mesa, com pincéis ou lápis, com tela ou papel, com um plano ou absolutamente sem ele. Por alguma razão, tornou-se muito necessário sujar a superfície, preencher o espaço, procurar métodos expressivos. E embora o resultado muitas vezes seja decepcionante, o processo em si mergulha em outra dimensão, muda a mente, limpa e esvazia, esgota e dá um prazer inexprimível.